| L'Amour par terre |
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Le vent de l’autre nuit a jeté bas l’Amour |
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Qui, dans le coin le plus mystérieux du parc, |
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Souriait en bandant malignement son arc, |
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Et dont l’aspect nous fit tant songer tout un jour ! |
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Le vent de l’autre nuit l’a jeté bas ! Le marbre |
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Au souffle du matin tournoie, épars. C’est triste |
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De voir le piédestal, où le nom de l’artiste |
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Se lit péniblement parmi l’ombre d’un arbre. |
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Oh ! c’est triste de voir debout le piédestal |
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Tout seul ! et des pensers mélancoliques vont |
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Et viennent dans mon rêve où le chagrin profond |
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Évoque un avenir solitaire et fatal. |
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Oh ! c’est triste ! — Et toi-même, est-ce pas ? es touchée |
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D’un si dolent tableau, bien que ton œil frivole |
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S’amuse au papillon de pourpre et d’or qui vole |
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Au-dessus des débris dont l’allée est jonchée. |
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