| Lettre |
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Éloigné de vos yeux, Madame, par des soins |
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Impérieux (j’en prends tous les dieux à témoins), |
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Je languis et je meurs, comme c’est ma coutume |
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En pareil cas, et vais, le cœur plein d’amertume, |
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À travers des soucis où votre ombre me suit, |
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Le jour dans mes pensers, dans mes rêves la nuit, |
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Et, la nuit et le jour, adorable, Madame ! |
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Si bien qu’enfin, mon corps faisant place à mon âme, |
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Je deviendrai fantôme à mon tour aussi, moi, |
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Et qu’alors, et parmi le lamentable émoi |
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Des enlacements vains et des désirs sans nombre, |
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Mon ombre se fondra en jamais en votre ombre. |
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En attendant, je suis, très chère, ton valet. |
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Tout se comporte-t-il là-bas comme il te plaît, |
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Ta perruche, ton chat, ton chien ? La compagnie |
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Est-elle toujours belle ? et cette Silvanie |
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Dont j’eusse aimé l’œil noir si le tien n’était bleu, |
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Et qui parfois me fit des signes, palsambleu ! |
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Te sert-elle toujours de douce confidente ? |
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Or, Madame, un projet impatient me hante |
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De conquérir le monde et tous ses trésors pour |
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Mettre à vos pieds ce gage — indigne — d’un amour |
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Égal à toutes les flammes les plus célèbres |
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Qui des grands cœurs aient fait resplendir les ténèbres. |
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Cléopâtre fut moins aimée, oui, sur ma foi ! |
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Par Marc-Antoine et par César que vous par moi, |
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N’en doutez pas, Madame, et je saurai combattre |
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Comme César pour un sourire, ô Cléopâtre, |
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Et comme Antoine fuir au seul prix d’un baiser. |
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Sur ce, très chère, adieu. Car voilà trop causer, |
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Et le temps que l’on perd à lire une missive |
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N’aura jamais valu la peine qu’on l’écrive. |
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