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Autant certes la femme gagne |
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À faire l’amour en chemise, |
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Autant alors cette compagne |
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Est-elle seulement de mise |
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À la condition expresse |
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D’un voile, court, délinéant |
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Cuisse et mollet, téton et fesse |
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Et leur truc un peu trop géant. |
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Ne s’écartant de sorte nette, |
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Qu’en faveur du con, seul divin, |
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Pour le coup et pour la minette, |
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Et tout le reste, en elle est vain |
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À bien considérer les choses, |
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Ce manque de proportions, |
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Ces effets trop blancs et trop roses… |
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Faudrait que nous en convinssions, |
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Autant le jeune homme profite |
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Dans l’intérêt de sa beauté, |
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Prêtre d’Éros ou néophyte |
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D’aimer en toute nudité. |
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Admirons cette chair splendide, |
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Comme intelligente, vibrant, |
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Intrépide et comme timide |
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Et, par un privilège grand |
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Sur toute chair, la féminine |
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Et la bestiale – vrai beau ! – |
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Ô cette grâce qui fascine |
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D’être multiple sous la peau |
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Jeu des muscles et du squelette |
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Pulpe ferme, souple tissu, |
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Elle interprète, elle complète |
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Tout sentiment soudain conçu. |
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Elle se bande en la colère, |
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Et raide et molle tour à tour, |
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Souci de se plaire et de plaire, |
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Se tend et détend dans l’amour. |
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Et quand la mort la frappera |
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Cette chair qui me fut un dieu, |
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Comme auguste, elle fixera |
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Ses éléments, en marbre bleu ! |
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1891.
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