| II |
| Mille et tre |
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Mes amants n’appartiennent pas aux classes riches : |
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Ce sont des ouvriers faubouriens ou ruraux, |
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Leurs quinze et leurs vingt ans sans apprêts sont mal chiches |
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De force assez brutale et de procédés gros. |
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Je les goûte en habits de travail, cotte et veste ; |
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Ils ne sentent pas l’ambre et fleurent de santé |
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Pure et simple ; leur marche un peu lourde, va preste |
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Pourtant, car jeune, et grave en l’élasticité ; |
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Leurs yeux francs et matois crépitent de malice |
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Cordiale et des mots naïvement rusés |
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Partent non sans un gai juron qui les épice |
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De leur bouche bien fraîche aux solides baisers ; |
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Leur pine vigoureuse et leurs fesses joyeuses |
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Réjouissent la nuit et ma queue et mon cu ; |
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Sous la lampe et le petit jour, leurs chairs joyeuses |
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Ressuscitent mon désir las, jamais vaincu. |
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Cuisses, âmes, mains, tout mon être pêle-mêle, |
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Mémoire, pieds, cœur, dos et l’oreille et le nez |
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Et la fressure, tout gueule une ritournelle, |
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Et trépigne un chahut dans leurs bras forcenés. |
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Un chahut, une ritournelle fol et folle |
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Et plutôt divins qu’infernals, plus infernals |
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Que divins, à m’y perdre, et j’y nage et j’y vole, |
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Dans leur sueur et leur haleine, dans ces bals. |
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Mes deux Charles l’un jeune tigre aux yeux de chattes |
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Sorte d’enfant de chœur grandissant en soudard, |
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L’autre, fier gaillard, bel effronté que n’épate |
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Que ma pente vertigineuse vers son dard. |
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Odilon, un gamin, mais monté comme un homme |
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Ses pieds aiment les miens épris de ses orteils |
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Mieux encor mais pas plus que de son reste en somme |
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Adorable drûment, mais ses pieds sans pareils ! |
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Caresseurs, satin frais, délicates phalanges |
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Sous les plantes, autour des chevilles, et sur |
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La cambrure veineuse et ces baisers étranges |
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Si doux, de quatre pieds, ayant une âme, sûr ! |
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Antoine, encor, proverbial quant à la queue, |
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Lui, mon roi triomphal et mon suprême Dieu, |
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Taraudant tout mon cœur de sa prunelle bleue |
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Et tout mon cul de son épouvantable épieu. |
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Paul, un athlète blond aux pectoraux superbes |
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Poitrine blanche, aux durs boutons sucés ainsi |
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Que le bon bout ; François, souple comme des gerbes |
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Ses jambes de danseur, et beau, son chibre aussi ! |
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Auguste qui se fait de jour en jour plus mâle |
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(Il était bien joli quand ça nous arriva) |
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Jules, un peu putain avec sa beauté pâle. |
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Henri, me va en leurs conscrits qui, las ! s’en va ; |
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Et vous tous ! à la file ou confondus en bande |
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Ou seuls, vision si nette des jours passés, |
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Passions du présent, futur qui croît et bande |
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Chéris sans nombre qui n’êtes jamais assez ! |
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1891.
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