| LIV |
| A FÉLICIEN CHAMPSAUR |
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CHAMPSAUR, n’êtes-vous pas, dites, de mon avis, |
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Et ne trouvez-vous pas ce monde bien immonde, |
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Je crois qu’oui, n’en voulant pour preuve sans seconde |
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Que le poivre et le sel où vous tenez confits, |
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Pour nos esprits charmés à qui c’est tous profits, |
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Vos vers d’âpre ironie et l’amère faconde |
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De cette prose où sous l’allure franche et ronde |
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Si souvent un sarcasme exquis nous a ravis. |
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Et vous avez raison, poète que vous êtes ! |
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Marinons nos chagrins et saurons nos dégoûts |
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Et servons-les bien froids ; c’est rendre coup pour coups |
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A l’étrange société qui de nos têtes |
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Voulut faire son jeu de massacre et son but… |
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— Petit bonhomme vit encore et lui dit : Zut ! |
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