| XLIX |
| GRIEFS |
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ON me dit, vieux, qui ça ? Les jeunes d’aujourd’hui ! |
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Homère est vieux aussi, je réclame de lui, |
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Non dans des termes équivoques ni baroques, |
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Non esprit qui n’a pas besoin de leurs breloques |
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Pour tinter et briller au vrai soleil d’été. |
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Cinquante ans, non sonnés, n’ont pas trop hébété, |
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Que je sache, l’esprit dont Dieu fit mon partage. |
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On me dit vieux, qui ça ? Les amants de cet âge. |
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Ci, mannequins transis, de Gomorrhe venus. |
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Or je suis tout plein vert, j’en atteste Vénus |
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Et les dames. On me dit vieux, qui ça ? Ce maître |
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Es-Anarchie (un mot suranné), petit traître |
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A la patrie en deuil, au pauvre qu’il voudrait |
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Faire méchant au lieu des soins qu’il lui faudrait, |
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Conseils doux, Dieu montré, pain, vin, la main tendue |
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Et la bonne mort patiemment attendue |
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Comme la délivrance en une vie enfin |
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Heureuse ! |
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Heureuse ! On me dit vieux, qui ça ? Cet aigrefin |
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Imberbe, mais pêcheur émérite en eau trouble, |
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Qui me plaint de mon indigence triple et double, |
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Unique ! sans songer un instant, le pauvret, |
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Que je suis riche, étant honnête. Apre secret, |
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Recette pas drôle, être riche puisque honnête ! |
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On me dit vieux encore. Encore qui de bête ? |
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Ah oui, parfois moi-même, alors surtout que j’ai |
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Mal agi, mal parlé, garrulé comme un geai, |
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Trottiné, comme un âne à travers telle et telle |
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Préoccupation, sordeur ou bagatelle. |
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Mais j’ai tôt reverdi d’entre ces détritus |
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Et je me bande en presque enfantines vertus, |
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En efforts bien adolescents, en très viriles |
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Actions contre mes propres propos futiles ! |
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Je demande pardon pour leur peu haute voix |
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Et le ton vif, — mais on n’est jeune qu’une fois. |
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