| XLVII |
| COGNES ET FLICS |
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AUTREFOIS j’aimais les gendarmes. |
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Drôle de goût, me direz-vous… |
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Enfin je leur trouvais des charmes, |
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Non certes au-dessus de tout, |
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Mais je les gobais tout de même, |
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Comme on prise de bons enfants. |
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Élite de l’armée et crème |
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Et fleur, ils m’étaient triomphants ! |
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Leurs baudriers et leurs bicornes, |
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Si bien célébrés par Nadaud, |
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D’une sécurité sans bornes |
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Flattaient mon âme de badaud. |
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Puis, ils lampent le petit verre |
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Avant comme après le repas |
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D’un geste plus ou moins sévère |
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Et je ne le détestais pas. |
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Je trinquais avec des brigades, |
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Et nous buvions à nos amours. |
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Comme il sied avec des troubades, |
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C’était moi qui payais toujours… |
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Depuis je constate avec peine |
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Qu’ils sont des rosses vous dressant |
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Procès-verbal à perdre haleine, |
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Quand ils jugent le cas pressant. |
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La douille manque à la caserne. |
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Or voici, grâce à tels délits, |
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Qu’ils fabriquent d’un style terne, |
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Les budgets qu’il faut, rétablis. |
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A moi, les chouias, les macaches ! |
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Désormais je me voue au chant |
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National de « Mort aux vaches ! » |
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Fussé-je pris pour un méchant… |
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Comme aussi les sergents de ville : |
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J’avais un estime pour eux |
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Protecteurs de la paix civile, |
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De l’ordre gardiens valeureux, |
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Rempart du Bien, terreur du Crime, |
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Ils me semblaient, naïveté ! |
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Une apparition sublime |
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D’anges veillant sur la cité… |
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Hélas ! c’est encor : « Mort aux vaches ! » |
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Qu’il faut crier quand on les voit. |
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Massacreurs féroces et lâches, |
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Mouchards, n’on point maquereaux, soit |
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Mais tout comme, ivrognes qu’indure |
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Plus d’un rogomme monstrueux… |
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Et le héros se dénature |
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En un drôle imperpétueux. |
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