XLIV |
CONTRE LES PARISIENNES |
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I l faut enfin parler de la Parisienne |
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Mieux que banalement |
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Et lui dire sans fiel que dans la chose sienne |
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Tout n’est pas qu’agrément. |
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Elle-même se dit point belle mais jolie |
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Et par ce « jolie » elle entend |
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Quelque chose de laid platement que pallie |
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Un port de tête exorbitant |
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Et qu’émaillent des mots ressassés qu’elle vole |
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Aux journaux finis d’achever, |
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Avec, en sus, un tortillement trop frivole |
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Des hanches pour faire… rêver. |
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La chlorose est son lot et ses cuisantes suites |
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Et la tuberculose aussi, |
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Aussi la fausse couche et ses péritonites, |
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Aussi tous maux dans ces tons-ci… |
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Elle qui se prétend reine de l’élégance, |
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C’est d’Angleterre, deux ou trois |
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Ans après, qu’elle tire — et vêt d’extravagance |
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Les modes, son goût et son choix. |
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Mais assez. Résumer sera faire œuvre pie. |
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Total : C’est fade et polisson |
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Et c’est bavard et c’est voleur comme une pie |
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Et c’est putain comme chausson. |
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