| XXXV |
| UN PEU DE BATIMENT |
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DANS ce Paris si laid moderne, il est encore, |
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Ou plutôt il était, car tout, se déshonore, |
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Il était quelques coins pittoresques, ô non ! |
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Mais drôles d’horreur fade et de terreur sans nom |
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Aucun. Je veux parler de feu les terrains vagues, |
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Saint-Ouen, Montrouge, d’autres peut-être où les vagues |
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De foule bête n’avaient osé déferler. |
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Eugène Sue And C°o surent en bien parler, |
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Henri Monnier aussi, mais de façon badine ; |
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Lui… mais, quoi, nous voyons, de nos jours, que lutine |
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La fièvre de bâtir pour voler en surplus, |
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Là s’élever, en plâtre, à sept étages, plus |
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Peut-être, des maisons de rapport, parodie |
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De celle du Paris intérieur, aussi |
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Laides et d’un aspect vil aussi réussi. |
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Ça fleure de malsain, ça prédit la misère : |
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Termes dus, fièvre typhoïde, ça vous serre, |
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Le cœur d’une pitié qui serait du mépris… |
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Cependant, dès que c’est dressé, les maçons pris |
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De vin chantent la Marseillaise, air neuf encore, |
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Et plantent là-dessus le drapeau tricolore. |
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