| XVI |
Si jamais quelques noms s’embrouillent sur ma lyre,
Ce ne sera jamais que Grivel et Grévil. |
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DÉTESTANT tout ce qui sent la littérature, |
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Je chasse de ce livre uniquement privé |
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Tout ce qui touche à l’horrible littérature. |
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Pourtant un mot, un simple mot, et puis c’est tout, |
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Sur un faquin qui s’est permis des facéties |
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A mon endroit. — Un simple mot et puis c’est tout. |
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J’étais à l’hôpital, lequel ? Vraiment le sais-je, |
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Étant si coutumier et du fait et du lieu ! |
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J’étais à l’hôpital. Dire lequel ? Qu’en sais-je ? |
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Or pendant ce temps-là de miens cuisants ennuis, |
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De douleurs non pareille et de quantes souffrances, |
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Et pendant ce temps-là de miens cuisants ennuis, |
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De remèdes amers, d’opérations dures, |
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D’odeurs mauvaises, de misères et de tout ! |
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O remèdes amers, opérations dures ! |
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Ce monsieur crut plaisant de me couper en deux ! |
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Le poète, très chic, l’homme, une sale bête. |
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Voyez-vous ce monsieur qui me coupait en deux ? |
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Rentre, imbécile, ton « estime », pour mes livres. |
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Mais ton mépris pour moi m’indiffère, étant vil. |
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Garde, imbécile, ton « estime » pour mes livres, |
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Dernier des reporters, et premier de Graivil. |
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