| V |
| METZ |
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JE déteste l’artisterie |
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Qui se moque de la Patrie |
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Et du grand vieux nom de Français, |
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Et j’abomine l’Anarchie |
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Voulant, front vide et main rougie, |
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Tous peuples frères — et l’orgie ! |
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Sans autre l’orme de procès. |
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Tous peuples frères ! Autant dire |
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Plus de France, même martyre, |
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Plus de souvenirs, même amers ! |
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Plus de la raison souveraine, |
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Plus de la foi sûre et sereine, |
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Plus d’Alsace et plus de Lorraine… |
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Autant fouetter le flot des mers. |
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Autant dire au lion d’Afrique : |
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Rampe et sois souple sous la trique. |
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Autant dire à l’aigle des cieux : |
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Fais ton aire dans le bocage |
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En attendant la bonne cage |
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Et l’esclavage et son bagage. |
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Autant braver l’ire des dieux ! |
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Et quant à l’Art, c’est une offense |
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A lui faire dès à l’avance |
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Que de le soupçonner ingrat |
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Envers la terre maternelle, |
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Et sa mission éternelle |
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D’enlever au vent de son aile |
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Tout ennui qui nous encombrât. |
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Il nous console et civilise, |
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Il s’ouvre grand comme une église |
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A tous les faits de la Cité. |
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Sa voix haute et douce et terrible |
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Nous éveille du songe horrible. |
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Il passe les esprits au crible |
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Et c’est la vraie égalité. |
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O Metz, mon berceau fatidique, |
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Metz, violée et plus pudique |
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Et plus pucelle que jamais ! |
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O ville où riait mon enfance, |
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O citadelle sans défense |
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Qu’un chef que la honte devance, |
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O mère auguste que j’aimais. |
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Du moins quelles nobles batailles, |
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Quel sang pur pour les funérailles |
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Non de ton honneur, Dieu merci ! |
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Mais de ta vieille indépendance, |
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Que de généreuse imprudence, |
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A ta chute quel deuil intense, |
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O Metz, clans ce pays transi ! |
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Or donc, il serait des poètes |
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Méconnaissant ces sombres fêtes |
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Au point d’en rire et d’en railler ! |
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Il serait des amis sincères |
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Du peuple accablé de misères |
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Qui devant ces ruines fières |
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Lui conseilleraient d’oublier ! |
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Metz aux campagnes magnifiques, |
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Rivière aux ondes prolifiques, |
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Coteaux boisés, vignes de feu, |
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Cathédrale toute en volute, |
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Où le vent chante sur la flûte, |
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Et qui lui répond par la Mute, |
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Cette grosse voix du bon Dieu ! |
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Metz, depuis l’instant exécrable |
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Où ce Borusse misérable |
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Sur toi planta son drapeau noir |
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Et blanc et que sinistre ? telle |
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Une épouvantable hirondelle, |
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Du moins, ah ! tu restes fidèle |
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A notre amour, à notre espoir ! |
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Patiente, encor, bonne ville : |
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On pense à toi. Reste tranquille. |
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On pense à toi, rien ne se perd |
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Ici des hauts pensers de gloire |
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Et des revanches de l’histoire |
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Et des sautes de la victoire. |
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Médite à l’ombre de Fabert. |
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Patiente, ma belle ville : |
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Nous serons mille contre mille, |
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Non plus un contre cent, bientôt ! |
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A l’ombre, où maint éclair se croise, |
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De Ney, dès lors âpre et narquoise, |
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Forçant la parte Serpenoise, |
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Nous ne dirons plus : ils sont trop ! |
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Nous chasserons l’atroce engeance |
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Et ce sera notre vengeance |
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De voir jusqu’aux petits enfants |
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Dont ils voulaient — bêtise infâme ! — |
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Nous prendre la chair avec l’âme, |
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Sourire alors que l’on acclame |
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Nos drapeaux enfin triomphants ! |
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O temps prochains, ô jours que compte |
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Éperdument dans cette honte |
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Où se révoltent nos fiertés, |
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Heures que suppute le culte |
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Qu’on te voue, ô ma Metz qu’insulte |
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Ce lourd soldat, pédant inculte, |
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Temps, jours, heures, sonnez, tintez ! |
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Mute, joins à la générale |
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Ton tocsin, rumeur sépulcrale, |
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Prophétise à ces lourds bandits |
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Leur déroute absolue, entière |
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Bien au-delà de la frontière, |
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Que suivra la volée altière |
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Des Te Deum enfin redits ! |
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Paris,
17 septembre 1892.
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