| XVI |
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Amsterdam.
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Cette Ronde de nuit qui du reste est de jour,
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De quel jour de mystère avec quelle ombre autour ? |
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Crépuscule du soir ou du matin, qu’importe |
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A l’œil charmé du bon ou bien du mauvais tour – |
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Un tas d’hommes armés sort d’une vague porte |
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Dans un dessein terrible ou quelque but farceur, |
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Ce vieux batteur de caisse évoque un franc suceur. |
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Là-bas tel imprudent agace une arquebuse. |
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Un fier porte-drapeau derrière lui s’amuse |
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A brandir du satin jaune et noir sur le ciel. |
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Et l’enfant-aux-poissons (comme dans Raphaël, |
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Mais flamande déjà plus que toute une Flandre) |
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S’effraie et rit, tandis que, las un peu d’attendre, |
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Les chefs, soie et bijoux, le premier long et sec, |
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L’autre court et ventru, délibèrent avec |
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L’air de seigneurs qui n’ont plus grand’chose à se dire. |
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On s’égaie, on s’étonne, on frissonne, on admire. |
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