| XII |
| I |
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On finit par s’habituer |
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A la trahison de la femme : |
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La vie est faite de la trame |
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Qu’elle tisse pour nous tuer. |
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Après un temps d’apprentissage |
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On ne saurait plus s’en passer ; |
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D’abord on s’escrime à ruser, |
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Puis c’est la fatigue, – et l’usage. |
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La colère cède à l’ennui |
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Qui fait bientôt place à la presque |
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Indifférence moins grotesque |
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Que tel transport qui nous a nui. |
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Puis la confiance charmante |
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Revient, avec le correctif |
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D’à son tour se rendre fautif |
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Et de tromper aussi l’amante |
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Qui vous pardonne s’il lui plaît. |
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Mais tout cela c’est pitoyable ! |
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Il n’y a guère que le diable |
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Pour profiter d’un jeu si laid. |
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Bah ! mieux vaudrait sans tant d’embage |
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Se fermer, sans plus biaiser, |
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Les yeux d’un mutuel baiser. |
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Car le plus fin c’est le plus sage. |
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