| XI |
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A François Coppée.
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La ville que Vauban orna d’un beau rempart, |
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De ceux qu’on démolit chez nous pour la plupart |
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En y campant dessus industrie et culture |
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Au lieu de la vivace et profonde verdure |
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Avec ses murs moins hauts que les hauts peupliers |
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Le long du ruisseau clair aux bouillons familiers, |
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La ville a l’air, depuis qu’elle est ainsi châtrée, |
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Tout autre. Ce n’est plus la tourelle échancrée ; |
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Le grand beffroi dit l’heure, on croirait, pour ailleurs ; |
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Tambours et clairons ont comme des sons railleurs |
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De ne plus avoir un écho pour leur répondre ; |
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Et le soleil couchant, quand dans l’or il s’effondre, |
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Pleure du sang de n’ouïr plus, les soirs d’été, |
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Monter vers lui l’air sombre et gai répercuté. |
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