| VIII |
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Ton illogisme vainqueur |
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Mène, où ça ? ma pauvre barque, |
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Je suis les lois d’un monarque |
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Plus fol encor que mon cœur. |
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Mais j’ai ratiociné |
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Tant que je finis par croire |
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A de l’art conjuratoire |
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Et que je suis destiné.
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Cette chance et ce guignon |
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Qui se disputent ma vie, |
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Sont-ce, en la route suivie, |
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L’ange ou le faux compagnon, |
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Ou tout simplement mon tort |
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Propre et l’incertain moi-même ?… |
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Bah ! que ma règle suprême |
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Soit nous, discors ou d’accord ! |
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