| VII |
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A Francis Poictevin.
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Il ne me faut plus qu’un air de flûte, |
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Très lointain en des couchants éteints. |
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Je suis si fatigué de la lutte |
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Qu’il ne me faut plus qu’un air de flûte |
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Très éteint en des couchants lointains. |
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Ah, plus le clairon fou de l’aurore ! |
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Le courage est las d’aller plus loin. |
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Il veut et ne peut marcher encore |
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Au son du clairon fou de l’aurore : |
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C’est d’un chant berceur, qu’il a besoin. |
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La rouge action de la journée |
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N’est plus qu’un rêve courbaturé |
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Pour sa tête encor que couronnée, |
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Et la victoire de la journée |
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Flotte en son demi-sommeil lauré. |
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Femme, sois à ce héros qui bute |
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D’avoir marché sans cesse en avant, |
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L’huile sur son corps après la lutte, |
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– Plus du clairon fou : la molle flûte ! |
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La paix dans son cœur dorénavant. |
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