| V |
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A William Heinemann.
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Mon âge mûr qui ne grommelle |
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En somme qu’encore très peu |
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Aime le joli pêle-mêle |
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D’un ballet turc ou camaïeu |
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Ou tout autre, fol et sublime |
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Tour à tour comme en même temps |
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Surtout si vient la pantomime |
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S’ébattre en jeux concomitants, |
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Jeux de silence et de mystère |
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Que la musique rend déjà |
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Plus muets, et dont l’art va taire |
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Mieux le secret, qu’il ne lâcha |
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Qu’à l’oreille de Colombine |
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Ou de l’indolente Zulmé : |
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Pour l’amant, qu’il se turlupine |
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Donc à tort ! Puisqu’il est l’aimé ! |
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La jalousie, – un sultan sombre |
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Et piteux sous l’or du caftan, |
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Scaramouche tout noir dans l’ombre, |
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Ou tel splendide capitan, – |
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Se démène parmi les danses |
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D’épithalame et de joyeux |
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Pourchas légers entre les denses |
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Ronds de jupe essorés aux cieux, |
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Plaisirs des yeux, plaisirs de tête |
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Qu’un vif orchestre exalte encor, |
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Donnez au vieillissant poète |
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L’illusion dans le décor. |
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