| MARCELINE DESBORDES-VALMORE |
| I |
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Telle autre gloire est, j’ose dire, plus fameuse, |
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Dont l’éclat éblouit mieux encor qu’il ne luit : |
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La sienne fait plus de musique que de bruit, |
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Bien que de pleurs brûlants écumeuse et fumeuse. |
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Mais la bouté du cœur, mais l’âme haute et pure |
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Tempèrent ce torrent de douleur et d’amour |
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Et, se mêlant à la douceur de la nature, |
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A sa souffrance aussi, de nuit comme de jour, |
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Promènent sous le ciel tout pluie et tout soleil |
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A chaque instant, avec à peine des nuances, |
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Un large fleuve harmonieux de confiances |
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Vives et de désespoirs lents, et, non pareil, |
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Il chante, l’ample fleuve au capricieux cours, |
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L’hymne infini de toute la tendresse humaine |
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Où la fille et l'amante et la mère ont leurs tours, |
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Où le poète aussi, dans l’horreur qui nous mène, |
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Vient mêler son sanglot qui finit en prière |
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Universelle, et la beauté même d'un art |
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Issu du sang lui-même et de la vie entière, |
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Rires, larmes, désirs et tout, comme au hasard. |
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Car elle fut artiste, et, sous la fougue ardente |
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Dont va battre son vers vibrant comme son cœur, |
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On perçoit et l'on doit admirer l'imprudente |
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Main au prudent doigté tout vigueur et langueur. |
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— Les villes, ainsi que les peuples, ont la gloire |
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Qu'elles valent, et toi, Douai, tu méritas |
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Celle-ci, pays calme où vécut de l'histoire |
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Tumultueuse en masse et formidable en tas, |
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Cité d'églises et de beffrois, et campagnes |
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Pleines de « jeunes Albertines », mais, encor, |
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« Où s'assirent longtemps les ferventes Espagnes. » |
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Tel l'œuvre et tel le cœur, fleurs et pleurs, flûte et cor |
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En harmonie avec la femme et le génie. |
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Il est juste, il est temps — pour l'honneur de ses vers ? |
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Non, ils sont ton honneur même et ta fleur bénie, |
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Sa patrie, ô Douai, « doux lieu de l'univers » —, |
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Il n'est que temps, il n'est que grand temps et que juste, |
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Ville, son cher souci dans ce cruel Paris, |
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De dresser quelque part sa ressemblance auguste |
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En quelqu'un de tes « coins » qu'elle a le plus chéris, |
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Afin que les cloches encor de Notre-Dame |
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Bercent du moins son ombre à l'ombre des rameaux |
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Qui furent familiers aux repos de cette âme |
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Infatigable et qui lui murmuraient les mots |
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De ces poèmes dont nous célébrons la fête |
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Intellectuelle et cordiale, — et, ô Toi, |
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Ô grande Marceline, ô sublime poëte, |
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Et femme exquise, accueille cet acte de foi ! |
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21 avril 1895.
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