| CIII |
| A AURÉLIEN SCHOLL |
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A seize ans, l’âge du bachot épouvantable |
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D’antan, et du bachot bizarre d’aujourd’hui, |
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Comme nous nous passions « Denise » sous la table, |
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En nous disant tout bas : Lis, mon bon, c’est de Lui ! |
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A l’Escrime, le seul de nos maîtres sortable, |
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Robert, nous démontrait quelque coup inouï |
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D’audace magnifique ou de ruse admirable |
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Et nous clamions à plein gosier : Ça c’est de Lui ! |
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Lui ! c’est vous. Et, depuis, par la vie où le lucre, |
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Où le rêve vont nous usant, qu’on aime donc |
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Votre amère sagesse et l’esprit qui la sucre |
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Et la sale et la poivre et, souples, tel le jonc |
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Qui vous fut coutumier au dam de maintes faces |
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Et maints dos, vos mots pleins de grâces et d’audaces. |
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Hôpital Broussais,
28 août 1893.
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