| XCVI |
| A PH… |
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LE petit chien est mort. Quel dommage ! il était |
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Si gentil ! Blanc pur que du jaune tachetait, |
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D’un jaune on eût dit d’or brunissant. Sa gueugueule |
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Et son nénez, roses tous deux, semblaient la seule |
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Chose vivante en lui ; car son corps trop dodu |
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Ne rendait pas le mouvement qui semblait dû |
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A cet être qu’un charme spécial décore ; |
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Quant à sa queue, elle était bien trop jeune encore |
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Pour rire ou pour pleurer, pour frétiller, enfin, |
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De joie ou de chagrin, ou de soif ou de faim. |
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Il piaulait, je dirais mieux miaulait, même |
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Piaillait, tant son cri formait la voix suprême |
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De l’animal dans son innocence, oiseau, chat ; |
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Mais du chien proprement, rien qui s’en rapprochât |
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Qu’un grêle, si l’on veut aboiement plus semblable |
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Au chant du colibri dans la forêt d’érable. |
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Il nous léchait, le pauvre aveugle encore un peu, |
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De sa langue imperceptible, quand, d’instinct, comme |
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D’une flèche soudaine, il roula, chétif être, |
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Ses yeux tournés vers sa maîtresse et vers son maître, |
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Et mourut, nous presque pleurant, tout blancs, tout sots, |
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Ses pattes frêles en l’air, comme les oiseaux. |
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