| XCV |
| A FRANCIS POICTEVIN |
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TOUJOURS mécontent de son œuvre |
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D’autant plus exquise de flou |
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Et d’amour de l’art dûment fou |
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Où la limace et la couleuvre |
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Ne peuvent rien qu’user leur dent, |
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Et leur bave, n’est-ce pas, presse |
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Littéraire en général. Qu’est-ce |
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Que cet indicible imprudent |
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Qui n’écrit pas pour la publique |
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Moyenne et jamais ne réplique |
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Aux haros que par le halo |
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D’un esprit en bonne fortune, |
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Mystérieux comme la Lune |
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Clair et sinueux comme l’Eau. |
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18 septembre 1894.
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