| XCII |
| A LA MÊME |
| II |
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OUI, soyons-nous poète et muse |
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Mais dans le mode familier, |
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Nous avons passé le millier |
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Des heures jeunes où l’on ruse |
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Pour faire croire aux bonnes gens |
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Dont on est le premier soi-même. |
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Qu’on n’aime en tout ça que l’extrême ! |
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Fiers, paradoxaux, exigeants. |
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La vie avec sa vraie outrance |
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A pris soin de nous corriger |
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Du travers de nous rengorger, |
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Ne nous laissant de l’espérance |
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Rien que la simple illusion |
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D’être un couple encore sensible |
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Et ne livrant à notre cible |
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Qu’un but, la résignation ! |
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Ce lot est préférable en somme. |
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A des appétits qu’il est bon, |
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Toi, veuve au fait, moi ce barbon, |
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De régler de sorte économe. |
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Profitons, puisqu’il en est temps – |
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De cette sagesse dont rage |
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Qui vient dote notre ménage. |
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Pour faire œuvre de pénitents ? |
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Que non pas ! Fîmes-nous des crimes ? |
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Pas mal de péchés voilà tout. |
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De ces péchés légers qu’absout |
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Le seul pardon de leurs victimes, |
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Et leurs victimes ce fut nous, |
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De ces victimes sans rancune. |
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Toi, reste encor longtemps ma brune. |
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Toujours la bonne qu’à genoux |
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Invoquent mes instants de doute, |
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De tristesse ou de désespoir, |
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Mon étoile dans le ciel noir, |
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L’auberge fraîche en l ’âpre route. |
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Moi devenu calme – ce n’est |
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Pas malheureux, car tant de frasques, |
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Et de rôles, sous que de masques ! – |
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Je suis celui qui ne connaît |
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Et ne chante plus que les choses, |
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Et l’humanité qu’il convient. |
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La vérité seule me tient, |
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Soient ses aspects sombres ou roses. |
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Mes vers épris dorénavant, |
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De la raison mais de la saine |
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Ne déclameront plus en scène… |
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Ils vivront dans tout cœur vivant. |
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