| LXXXII |
| A M. LE DOCTEUR CHAUFFART |
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LE poète n’est parbleu pas ce que l’on croit. |
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Il n’a que quand il veut toutes les ignorances |
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Sans trop d’âpre verdeur ou de préjugés rances |
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Et parfois même il sent profond et pense droit. |
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Son regard va, cruel et précis comme un doigt |
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Et sa tête, qui sait mûrir les apparences, |
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Taisant soudain ses bruits de peurs et d’espérances, |
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Voit terriblement clair à ce qu’autrui lui doit. |
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Non son cœur, proie intarissable à l’infortune, |
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Mais sa tête, après tout auguste, et cætera, |
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Et dès lors pour beaucoup s’amasse une rancune |
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Qui saura s’assouvir, advienne que pourra. |
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Mais, ô fraîcheur ! pour quelques-uns elle recense |
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Et réserve, à tout prix ! quelle reconnaissance ! |
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