| LXXVII |
| A RODOLPHE SALIS |
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CABARETIER miraculeux, |
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Ainsi qu’eût dit le bon Pétrus |
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Aux temps déjà si fabuleux |
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Du romantisme et de ses us ; |
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Cabaretier miraculeux |
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Et bonisseur digne d’Ursus, |
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Puis ennemi méticuleux |
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De la sottise et de ses us ; |
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Salis qu’on prénomme Rodolphe, |
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Créateur, comme Prométhée ! |
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Flot de liquides, tel un golfe ! |
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O Maître, nul ne t’est athée, |
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Sauf quelque muffle, lymphe et dartre, |
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En ton domaine de Montmartre. |
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