LXII |
A ARTHUR RIMBAUD |
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MORTEL , ange ET démon, autant dire Rimbaud, |
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Tu mérites la prime place en ce mien livre |
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Bien que tel sot grimaud t’ait traité de ribaud |
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Imberbe et de monstre en herbe et de potache ivre. |
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Les spirales d’encens et les accords de luth |
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Signalent ton entrée au temple de mémoire |
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Et ton nom radieux chantera dans la gloire, |
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Parce que tu m’aimas ainsi qu’il le fallut. |
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Les femmes te verront grand jeune homme très fort, |
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Très beau d’une beauté paysanne et rusée, |
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Très désirable d’une indolence qu’osée ! |
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L’histoire t’a sculpté triomphant de la mort |
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Et jusqu’aux purs excès jouissant de la vie, |
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Tes pieds blancs posés sur la tête de l’Envie ! |
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