| LIV |
| ANNIVERSAIRE |
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A William Rothenstein.
| « Et j’avais cinquante ans quand cela m’arriva. » |
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JE ne crois plus au langage des fleurs |
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Et l’Oiseau bleu pour moi ne chante plus. |
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Mes yeux se sont fatigués des couleurs |
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Et me voici las d’appels superflus. |
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C’est en un mot, la triste cinquantaine. |
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Moirage mûr, pour tous fruits tu ne portes |
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Que vue hésitante et marche incertaine |
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Et ta frondaison n’a que feuilles mortes ! |
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Mais des amis venus de l’étranger, |
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– Nul n’est, dit-on, prophète en son pays – |
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Du moins ont voulu, non encourager, |
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Consoler un peu ces lustres haïs. |
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Ils ont grimpé jusques à mon étage |
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Et des fleurs plein les mains, d’un ton sans leurre. |
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Souhaité gentiment à mon sot âge |
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Beaucoup d’autres ans et santé meilleure. |
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Et comme on buvait à ces vœux du cœur |
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Le vin d’or qui rit dans le cristal fin, |
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Il m’a semblé que des bouquets, en chœur, |
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S'élevaient des voix sur un air divin ; |
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Et comme le pinson de ma fenêtre |
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Et le canari, son voisin de cage, |
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Pépiaient gaiement, je crus reconnaître |
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L’Oiseau bleu qui chantait dans le bocage. |
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Paris,
30 mars 1894.
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