| LI |
| POUR LA MÊME |
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ZUT , il n’en faut plus, c’est une hypocrite |
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A rebours ou c’est une folle ou, mieux, |
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Une sotte en cinq lettres, mais de vieux |
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Jeu, trop Second Empire, – et qui s’effrite. |
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Car jeune elle est très loin de l’être encor |
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Et la date de sa naissance est un Trésor |
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De suppositions contradictoires. |
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Cela ne ferait rien sans doute au cas présent |
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Moi n’étant plus non plus l’adolescent |
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Épris de sa cousine, lys ! ivoires ! |
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Mais surtout elle est sotte, démérite |
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Pire à mes yeux que tous maux sous les cieux |
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Et, tort non moindre en surplus à mes yeux, |
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Elle a le don qui fait que je m’irrite. |
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