| XXXII |
| A ÉMILE BLÉMONT |
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LA vindicte bourgeoise assassinait mon nom |
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Chinoisement, à coups d’épingle, quelle affaire |
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Et la tempête allait plus âpre dans mon verre. |
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D’ailleurs du seul grief, Dieu bravé, pas un non, |
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Pas un oui, pas un mot ! L’Opinion sévère |
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Mais juste s’en moquait autant qu’une guenon |
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De noix vides. Ce bœuf bavant sur son fanon, |
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Le Public, mâchonnait ma gloire… encore à faire. |
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L’heure était tentatrice et plusieurs d’entre ceux |
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Qui m’aimaient en dépit de Prud’homme complice, |
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Tournèrent carrément, furent de mon supplice. |
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Ou se turent, la peur les trouvant paresseux, |
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Mais vous du premier jour vous fûtes simple, brave, |
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FIDÈLE ; et dans un cœur bien fait cela se grave. |
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