| XXIX |
| A CHARLES DE SIVRY |
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ARTISTE , toi, jusqu’au fantastique, |
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Poète, moi, jusqu’à la bêtise, |
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Nous voilà, la barbe à moitié grise, |
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Moi fou de vers et toi de musique. |
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Nous voilà, non sans quelques travaux, |
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Riches, moi de l’eau de l’Hippocrène, |
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Quand toi des chansons de la Sirène, |
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Mûrs pour la gloire et ses échafauds. |
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Bah !nous aurons eu notre plaisir |
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Qui n’est pas celui de tout le monde |
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Et le loisir de notre désir. |
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Aussi bénissons la paix profonde |
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Qu’à défaut d’un trésor moins subtil |
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Nous donnèrent ces ainsi soit-il. |
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