| XXVI |
| A HENRI MERCIER |
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IL nous sied de remercier |
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Sur tous les tons de tous les modes |
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Ballades, sonnets, stances, odes, |
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Le sage, le juste Mercier. |
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Car quelle guerre à l’Épicier |
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Qui trouve ses us incommodes, |
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Et les truculentes méthodes, |
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En l’honneur de quels besaciers ? |
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Puis il va, doux Porthos physique |
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Et subtil Aramis moral, |
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De la peinture à la musique, |
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Noctambule mais auroral, |
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Prince des vers et de la prose |
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Et bath ami sur toute chose. |
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