| XX |
| A GEORGE BONNAMOUR |
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J’ÉTAIS malade de regrets, de quels regrets ! |
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Toute ma bonne foi pleurait d’une méprise. |
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Mon corps qui fut naguère fort, si faible après |
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Agonisait presque, comme un tigre agonise. |
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Ma face dure aux poils fauves de barbe grise |
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Suait froid, mes yeux clos se rejoignaient trop près, |
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D’affreux hoquets me secouaient sous ma chemise |
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Et mes membres s’alignaient, à la mort tout prêts. |
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Puis il fallut manger et boire. Comment faire ? |
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Mais vous vous trouviez là qui me tendiez mon verre |
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Et découpiez ma chère et me teniez le front. |
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Et, tout en écoutant, pieux, ma juste plainte, |
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La consolant parfois d’un mot franc dit sans crainte, |
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Berciez l’enfant qu’est moi des beaux jours qui seront. |
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