| XVIII |
| FERNAND L’ANGLOIS |
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Haut comme le soleil, pâle comme la lune, |
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Comme dit vaguement le proverbe espagnol, |
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Il a presque la voix tendre du rossignol, |
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Tant son cœur fut clément à ma triste fortune |
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Je l’écoute toujours, cette voix opportune |
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Qui me parlait naguère, est-ce en ut, est-ce en sol ? |
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Et qui sut relever, furieux sur le sol, |
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Mon cœur, ce cœur sauvage et fou de roi de Thune ! |
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Mais rions ! car mon livre est un livre amusant, |
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Et dès lors que ce souvenir doux et cuisant |
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D’un suicide prévenu de mains pieuses |
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Me remonte ce soir, peut-être pire encor |
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Dans un absurde et vraiment sinistre décor, |
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Paix-là, pour ces mains-là, mes mains calamiteuses ! |
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