| I |
| BALLADE TOUCHANT UN POINT D’HISTOIRE |
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A Anatole France.
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ASSEZ qu’on – sinon plus qu’assez – |
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Déplore avec désinvolture, |
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Les uns mes « désordres » passés, |
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Les autres ma Noce ! future ; |
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Mais tous joignent cette torture |
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A leurs racontars déplaisants |
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De me vieillir plus que nature : |
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Je n’ai que quarante-trois ans. |
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J’ai mille vices, je le sais, |
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Et connais leur nomenclature, |
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Mais pas tous ceux qu’on a tracés. |
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La pénible mésaventure ! |
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Va-t-il falloir que je l’endure ? |
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Oui, non sans maints ennuis cuisants. |
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Or voici le cas de rupture : |
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Je n’ai que quarante-trois ans. |
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J’aurai quelque jour un accès |
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Contre cette littérature. |
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Je jure alors, foi de Français ! |
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De courre et nâvrer l’imposture, |
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Fût-ce au fond de l’Estramadure |
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Ou vers le pôle aux froids jusants. |
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Dilemme : « Surcharge ou râture ! » |
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Je n’ai que quarante-trois ans. |
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ENVOI |
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Princes du pouf et de l’ordure, |
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Sachez-l’, échotiers maldisants |
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Que tente une poigne encor dure, |
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Je n’ai que quarante-trois ans. |
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Décembre 1887.
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