| XVII |
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Un fiacre, demain, à huit heures |
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Du matin, nous emportera |
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Tous deux bien loin de ces demeures |
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Devers tous les et cætera |
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De la vie enfin reconquise, |
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Bonheur, malheur, et toi toujours ! |
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Car tu m’es la fête promise |
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Ou le saut aux abîmes sourds. |
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Cette fois comme les dernières |
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Tu me jures bien d’en finir |
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Avec tes mœurs aventurières |
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Et de ne plus y revenir. |
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Est-ce encore de la faiblesse |
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Ou pressentiment de ma part ? |
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Il me semble que ta promesse |
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D’aujourd’hui d’un cœur loyal part, |
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Pourtant tes yeux noirs, ô ma brune, |
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De leur regard méchant et bon, |
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Mystérieux comme la lune, |
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Ne me disent ni oui ni non, |
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Et le sourire qui te pare, |
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Parfois semble avoir hésité |
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Entre une malice barbare |
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Et la plus naïve gaieté. |
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Si tu savais ce que je souffre |
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Dans ce misérable suspens, |
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Me balançant des cieux au gouffre, |
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Du gouffre morne aux cieux flambants, |
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Des cieux flambants de toutes joies |
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Au gouffre plein d’ombre et de mal, |
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Tu pitoierais – et tu pitoies ? |
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Ce pauvre vieux dit l’Infernal. |
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Qu’importe, allons ! ô toi le maître |
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Et la maîtresse. Il est demain, |
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L’heure a sonné, vite au Peut-être |
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Dont ton caprice est le chemin. |
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