| XIII |
O ! l’absence ! le moins clément
de tous les maux ! |
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(La Bonne Chanson.)
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J’ai dit jadis que l’absence |
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Est le plus cruel des maux, |
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On s’y berce avec des mots, |
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C’est l’horreur de la puissance |
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Sans la consolation |
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Du moins de quelque caresse, |
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On meurt sans qu’il y paraisse |
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On est mort, dis-je, et si on |
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Feint de respirer encore, |
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C’est bien machinalement. |
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O ce découragement |
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A voir se lever l’aurore, |
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Or, depuis que dans ces lieux |
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Je souffre, – dès toi venue, – |
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Par quelle force inconnue, |
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Allé-je infiniment mieux ? |
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C’est l’histoire de l’éphèbe |
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Mourant de la vierge au loin ! |
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Qu’elle arrive et soit témoin, |
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Comme il nargue et fuit l’Érèbe ! |
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Et tant que j’y resterai, |
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Accours en ce limbe blême |
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Moi qui déjà t’aime et t’aime, |
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O que je l’adorerai ! |
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