| XI |
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Oh ! tu n’es pas une savante |
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Et je t’en félicite fort, |
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Et je t’en loue et je t’en vante, |
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Et qui me censure il a tort, |
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Car ta finesse toute nue |
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Sans vains mots et sans gestes faux, |
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Car ta ruse mieux qu’ingénue, |
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Car ta rouerie aux plans nouveaux, |
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Car jusqu’à ta « méchanceté », |
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Comme ces bons pantes-là disent, |
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Nous défendent de leur bêtise… |
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Ta méchanceté ? ta bonté ! |
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Car ces vertus d’entre les tiennes, |
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Me vont mieux, te vont mieux aussi, |
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Bien qu’on n’en chante pas l’antienne, |
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Que d’autres fleurant de moisi. |
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Ils disent encore, les gens, |
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Que tu n’es pas intelligente, |
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Eux, ce qu’ils sont intelligents, |
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C’en est une chose touchante. |
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Il parait que tu ne comprends |
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Pas les vers que je te soupire, |
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Soit ! et cette fois je me rends ! |
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Tu les inspires, c’est bien pire. |
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