| VIII |
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Voilà bien le déjà quantième jour de l’an |
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Que tu me vois ici : le premier c’était en ***. |
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Ah ! mon amour est vieux déjà de plus d’un lustre ; |
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Et comme un qui s’accoude à même tel balustre |
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Et paresseusement resonge aux biens, aux maux, |
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Aux insignifiants événements, faits, mots, |
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Pensers, de cette part quelconque de sa vie, |
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Ainsi, moi, je souffre à nouveau colère, envie, |
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Trahison : je jouis après des jours, des jours |
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Et des jours et des jours et des bonnes amours |
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Et des espoirs remplis jadis, et de la vie |
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Enfin ! et malgré trahison, colère, envie ! |
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Mais de tous ces mémoranda le meilleur c’est |
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Toi, quand ta forme, aimée à l’infini, glissait |
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D’un pas léger malgré la majesté du buste |
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Vers moi tout rassuré dès lors par ta voix, juste |
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Au point par ma langueur loin de toi, douce voix, |
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Divine voix dont les gaîtés sont des pavois |
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Où trônent mes désirs triomphals en cette heure. |
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La voix s’envole, mais le souvenir demeure. |
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1er janvier 1893.
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