| II |
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Hélas ! tu n’es pas vierge ni |
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Moi non plus. Surtout tu n’es pas |
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La Vierge Marie et mes pas |
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Marchent très peu vers l’infini |
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De Dieu ; mais l’infini d’amour, |
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Et l’amour c’est toi, cher souci, |
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Ils y courent, surtout d’ici, |
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Lieu blême où sanglote le jour. |
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Ils y courent comme des fous, |
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Saignant de n’être pas ailés ; |
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Puis s’en revienne désolés |
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De la porte fermée à tous |
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Espoirs certains, et résistant |
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A tels efforts pour t’enfin voir |
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En plein grand jour par un beau soir |
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Mué tôt en nuit douce tant ! |
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Ah ! Limbes où non baptisés |
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Du platonisme patient |
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Vont, pitoyablement, criant |
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Et pleurant mes désirs brisés. |
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Décembre 1892.
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