XI |
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Bah ! (Ce n’est pas à vous que l’on parle, madame), |
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Après tout, laissons-nous promener par la lame. |
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Elle est douce, elle est forte, elle sent bon la mer, |
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Son haleine est salée avec un goût amer, |
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Elle est ronde et nerveuse, elle chante, elle gronde, |
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Et c’est un véhicule aimable sur le monde, |
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Sa transparence aussi forme un miroir vivant, |
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Réfléchissant le ciel et son aspect mouvant. |
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La brise la caresse et la bise la fouette. |
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Espoir, regret ou vœu, l’aile de la mouette |
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Vole autour et, la nuit, grise, est rose le jour, |
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Comme la certitude ou le doute en amour… |
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Laissons-nous promener par elle (rien, ma chère, |
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Qui vous concerne) tant quelle est encor légère |
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Et claire et mesurée en un juste reflux. |
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N’attendons pas, grands dieux ! qu’il ne soit bientôt plus |
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Temps, que, sous l’ouragan subit, elle n’éclate |
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Furieuse et méchante et trouble sous Hécate |
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Fatidique et moqueuse en les nuages tors : |
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Telle une femme ayant franchement tous les torts, |
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Qui se révolte et devient pire que nature, |
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Orage de colère et tourbillon d’injure ! |
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Ah ! malheur à celui pris clans cet affreux pot |
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Au noir |
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Au noir(Tiens, chère ! Que charmante ce tantôt !) |
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