| VII |
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Enfin c’est toi ! Laisse-moi rester dans tes bras ; |
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Puis tu m’objurgueras tant que tu le voudras ; |
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Mais laisse-moi pleurer dans ton giron, que sais-je ? |
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Sur tes pieds, vers tes yeux ou mon remords s’allège ; |
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Mon remords véritable, ou ma honte plutôt, |
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Ma honte véridique à n’en point perdre un mot, |
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Et voici, non pas mon excuse… superflue ! |
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Voici les faits, et juge : |
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Voici les faits, et juge : Or, un jour de berlue, |
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J’avais, toi là, lorgné quelque minois passant. |
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Tu m’en fis l’observation en te gaussant, |
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C’est vrai, mais non sans quelque amertume latente, |
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Du moins pensais-je ainsi, moi toujours dans l’attente |
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De tous tes sentiments qu’ils soient bons ou mauvais, |
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Pour m’en désespérer ou m’en réjouir, mais |
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Passons. Et me piquant au jeu, je jouai double, |
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D’abord plein de scrupule, ô conscience trouble ! |
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Puis délibérément, sans pudeur, à ton nez |
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(Adorable pourtant), et mes vœux étonnés |
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Qui, dès longtemps n’avaient que loi pour but au monde |
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S’égaillèrent bientôt de la brune à la blonde. |
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Enfin vint le départ, la fuite, l’abandon |
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De toi par moi, mes rencontres d’une Goton |
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Par nuit, vingt nuits avec des femmes différentes, |
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Et, je m’habituais à ça comme des rentes |
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Sans même me douter si c’était odieux, |
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Tant mes sens m’étaient devenus comme des dieux, |
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De ta saine présence exilés volontaires |
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Et je les enivrai de ces vingt adultères |
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Ainsi qu’un vil païen prodiguant son encens |
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A des idoles, et son cœur avec ou sans. |
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Le cœur, quelle catin alors qu’il se dérange ! |
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Dans ces femmes d’ailleurs je n’ai pas trouvé l’ange |
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Qu’il eût fallu pour remplacer ce diable, toi ! |
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L’une, fille du Nord, native d’un Crotoy, |
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Était rousse, mal grasse et de prestance molle : |
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Elle ne m’adressa guère qu’une parole |
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Et c’était d’un petit cadeau qu’il s’agissait. |
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L’autre, pruneau d’Agen, sans cesse croassait, |
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En revanche, dans son accent d’ail et de poivre, |
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Une troisième, récemment chanteuse au Havre, |
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Affectait le dandinement des matelots |
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Et m’…engueulait comme un gabier tançant les flots, |
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Mais portait beau vraiment, sacrédié, quel dommage |
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La quatrième était sage comme une image, |
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Châtain clair, peu de gorge et priait Dieu parfois : |
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Le diantre soit de ses sacrés signes de croix ! |
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Les seize autres, autant du moins que ma mémoire |
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Surnage en ce vortex, contaient toutes l’histoire |
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Connue, un amant chic, puis des vieux, puis « l’îlot » |
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Tantôt bien, tantôt moins, le clair café falot |
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Les terrasses l’été, l’hiver les brasseries |
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Et par degrés l’humble trottoir en théories |
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En attendant les bons messieurs compatissants |
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Capables d’un louis et pas trop repoussants |
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Quorum ego parva pars erim, me disais-je. |
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Mais toutes, comme la première du cortège, |
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Dès avant la bougie éteinte et le rideau |
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Tiré, n’oubliaient pas le « mon petit cadeau ». |
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Et voilà mou bilan de folles andalouses. |
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Ça vexe-t-il par trop, dis, tes fureurs jalouses |
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Ou si je suis plutôt à plaindre qu’à blâmer ? |
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Mais voici que j’y pense – ô misère d’aimer ! |
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Moi qui parle tout franc et qui plaide coupable. |
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Ne serais-tu pas, toi, de ton côté capable |
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Non pas de ne pas pardonner (c’est si joli, |
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Si gentil le pardon, – quand c’est fleuri d’oubli), |
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Mais, te voyant ainsi méchamment esseulée, |
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Hein, de t’être faite une veuve consolée ? |
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Bonne guerre, après tout, et m’en taire siérait. |
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O tout de même, si qu’on se pardonnerait ? |
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