| VI |
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J’ai dit ailleurs l’orgueil de la possession |
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Et le joyeux émoi d’occuper la Sion |
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Pas céleste, mais presque, à force d’être bonne |
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A garder après siège fait, de ta personne |
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Physique, et le butin inépuisable. Mais, |
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Tout en continuant de piller dru, je vais |
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Exalter maintenant ta gloire intérieure, |
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Tes vertus, en un mot, qui ne sont point un leurre |
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(Ni tes vices non plus) tes efforts surhumains, |
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Tes préjugés vaincus ? O que non pas ! |
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Tes préjugés vaincus ? O que non pas ! Tes mains |
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Longues et blanches et négligeant d’être belles, |
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Leurs poignets s’accommoderaient bien de dentelles |
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Point trop fins qu’ils sont. (Mais les bras ! que modelés, |
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Que…) Pourtant, avouons, les doigts vont, fuselés, |
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Agiles, et non sans une grâce perverse |
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Serait trop dire, ils vont, les doigts, qu’un rythme berce, |
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Sur le mol clavier de mes contemplations, |
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Tant et si bien que je craindrais que nous fissions |
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Des bêtises, puisqu’on nomme ça des bêtises |
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En ce jourd’hui que je veux tout en teintes grises, |
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Bondé de convenance et sont de chasteté. |
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Or ces simples mains-là qui n’ont jamais ganté |
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Que fourrures l’hiver et que mitaines vagues |
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L’été, s’abstiennent de l’éclat bourgeois des bagues, |
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De même que ton cou dédaigne les colliers |
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Et que ton pied faisant fi des jolis souliers |
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Qu’une catin maigre use en courses libertines, |
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Brave, se cambre au cuir martial des bottines, |
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Et que le jersey pur et souple rampe au corps |
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Que j’adore, et non plus tels falbalas discords. |
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Mais quoi ! j’ai dit : « négligeant d’être belles » d’elles. |
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J’ai menti. Je parlais, je crois, de citadelles |
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Conquises tout à l’heure et de combats livrés. |
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J’allusionnai lors, et cela de très près, |
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A la défense par ces mains de tel corsage, |
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De telle jupe ayant trop voulu rester sage |
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Et je leur en voulais et j’ai menti. Du moins |
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Je me suis à dessein mal exprimé : Témoins |
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Sont tes yeux que tes mains sont belles et très belles, |
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Et les miens donc ! Et je les baise comme telles |
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Cent et cent fois le jour et presque autant la nuit, |
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Mais trop belles, non pas, car en tout l’excès nuit. |
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Je voulais simplement dire qu’elles sont belles |
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Juste au point et que je les baise comme telles |
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Et non pas comme des châsses ou des bons dieux |
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En bois ou de métal plus ou moins précieux, |
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Mais bien comme les mains chères d’une maîtresse |
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Tant aimée et donnant la suprême caresse |
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Sur mon front essuyé, sur mes mains qu’elles font |
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Littéralement leurs, d’un fluide profond |
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Et calmant, d’une fièvre ainsi communiquée |
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Qu’elle va jusqu’à l’âme on dirait fatiguée, |
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Et l’endormant dans un rêve d’aise et d’ébat. |
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Quant aux poignets, que j’insultai d’un propos plat, |
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Toujours à cause des susdites résistances, |
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Il convient, mon amour, qu’âprement tu me tances |
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D’une erreur volontaire, et je confesse ici |
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Qu’ils sont parfaits, mignons et gras, roses ainsi. |
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Qu’une rose-thé rose plus que de coutume, |
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A preuve que tantôt encor clans l’amertume |
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D’un remords pour des mots trop vifs que j’avais dits |
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Et les ayant baisés, pour voir le paradis, |
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Le pardon, refleurir sur ta bouche si bonne, |
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Parmi le bleu lacis des veines où, gai, sonne |
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Ton pouls tumultueux d’un courroux passager, |
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(Espérais-je !) j’en ai gardé, pour y songer |
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Longtemps, le souvenir de satin et de soie. |
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O tes mains, les dispensatrices de ma joie ! |
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