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Notre union plutôt véhémente et brutale |
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Recèle une douceur que nulle autre n’étale, |
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Nos caractères détestables à l’envi |
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Sont un champ de bataille où tout choc est suivi |
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D’une trêve d’autant meilleure que plus brève. |
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Le lourd songe oppressif s’y dissout en un rêve |
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Élastique et rafraîchissant à l’infini. |
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Je croirais pour ma part qu’un ange m’a béni |
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Que des Cieux indulgents chargeraient de ma joie, |
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En ces moments de calme où ses ailes de soie |
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Abritent la caresse enfin que je te dois. |
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Et toi, n’est-ce pas, tu sens de même ; ta voix |
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Me le dit, et ton œil me le montre, ou si j’erre |
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Plaisamment ? Et la vie alors m’est si légère |
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Que j’en oublie, avec les choses de tantôt, |
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Tout l’ancien passé, son naufrage et son flot |
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Battant la grève encore et la couvrant d’épaves. |
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Et toi, n’est-ce pas, tu sens de même ces graves |
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Moments de nonchaloirs voluptueux, où c’est |
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Qu’un mensonge plus vrai que du vrai me berçait ? |
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Comme un air de pardon flotte comme un arome |
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Sur le cœur affranchi du poids de tel fantôme, |
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Et ô l’incube et le succube du présent, |
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C’est toi, c’est moi dans le bon spasme renaissant |
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Après les froids contacts de deux âmes froissées. |
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Vite, vite, accourez, nos plus tendres pensées, |
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Nos maux les plus naïfs, nos mieux luisants regards. |
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Plus de manières ni de tics, plus d’airs hagards. |
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Que d’armistice en armistice, une paix franche |
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Éternise ce nid d’oiseaux bleus sur la branche. |
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