III |
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D’après ce que j’ai vu, d’après ce que je sais, |
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D’après ce que je crois, nuls n’ont plus de succès, |
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Ou n’en eurent, ou n’en auront, si c’est ma veine. |
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Auprès de toi, sinon ceux simples et sans gêne : |
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Tel un moi qui serait plus jeune, au moins de corps, |
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Quoique je ne me mette pas au rang des morts |
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Encore ou bien déjà, n’en déplaise aux quarante |
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Et trop d’ans qui sont, las ! ma seule sûre rente. |
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Oui, j’ai cru remarquer, tu m’as insinué, |
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Je fus le témoin, mal, ô mal habitué, |
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Qu’en effet ton regard qui compte ce mérite |
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Entre tant, d’être franc au point que s’en irrite |
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L’espèce de jaloux que parfois je serais |
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Si je ne me faisais aveugle et sourd exprès, |
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Que ton regard, disais-je, allait de préférence |
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Aux hommes de carrée et de ronde apparence, |
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Plutôt qu’aux freluquets à l’air godiche ou sec, |
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N’ayant pour eux que gros cigares, chers, au bec, |
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Et qu’insipides fleurs, hors de prix, en façade |
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Au revers de leur bel habit terne et maussade ; |
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Gent laide et dont, si j’étais femme, l’aspect pur |
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Et simple dresserait entre elle et moi quel mur ! |
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Ton choix s’ébat ou s’ébattrait, donc, si toi libre, |
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S’ébat ou s’ébattrait, sans beaucoup d’équilibre, |
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Du soldat bon enfant au joyeux ouvrier, |
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Sinon, et comme au lieu de grives, sans trier, |
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On prend des merles, d’un poète bien candide, |
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Amusamment vêtu sans faux-col qui le bride, |
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Et rieur, à l’artiste ébouriffé qui va, |
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Baguenaudant gaîment sous l’azur qu’il creva. |
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Certes tu m’en fis part et je le croirais presque, |
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Dans ta prime jeunesse il t’eût paru grotesque |
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De n’avoir pas d’amants très bien (et tu les eus !), |
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Ce qu’ils ont dû souffrir avec toi, doux Jésus ! |
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Aussi ce n’était pas ta botte, ces fantoches, |
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Et d’abord, comme tu me le fais sans reproches, |
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A moi qui ne suis guère, après tout, qu’un pur gueux. |
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Tu trompais ces bons gentlemen à coups fougueux, |
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Faisant bien en ce cas, mais que non pas dans l’autre, |
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En ce pauvre petit ménage qu’est le nôtre ! |
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Bref, pour y revenir, tes goûts sont pour le sain, |
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Fût-il mal habillé, pour l’homme au large sein |
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Où le cœur bat à l’aise, encor que sous la bure. |
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Eh bien ! j’ai tes dadas et croirais faire injure |
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A ton charme, si j’y rêvais des oripeaux ; |
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Tu sais d’ailleurs si j’aime à te voir des chapeaux, |
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Des robes, des « atours », comme à mes autres femmes |
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Dans le temps, parce que ça plaisait à ces dames |
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Et que cela te plaît, le nombre des chiffons. |
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Mais je t’aime bien mieux telle que nous t’avons, |
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Mes sens et moi, sans trop d’apprêt qui te déguise |
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Comme un Dieu disparaît dans le trop d’une église, |
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En matinée, en jupe, en peignoir prêts à choir, |
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A l’heure ralentie où s’achève le soir, |
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Forte et saine, parisienne et paysanne. |
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Plus encor paysanne et mieux ainsi, Suzanne |
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Quasiment à l’instant d’être dispose au bain. |
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La femme, et juste assez, c’est le vin et le pain. |
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