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A mon âge, je sais, il faut rester tranquille, |
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Dételer, cultiver l’art, peut-être imbécile, |
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D’être un bourgeois, poète honnête et chaste époux, |
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A moins que de plonger, sevré de tout dégoût, |
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Dans la crapule des célibats innomables. |
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Je sais bien, et pourtant je trouve plus aimables |
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Les femmes et leurs yeux et tout d’elles, depuis |
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Les pieds fins jusqu’aux noirs cheveux, nuit de mes nuits, |
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Car les femmes c’est toi désormais pour la vie, |
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Pour moi, pour mon esprit et pour ma chair ravie, |
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Ma chair, elle se tend vers toi, pleine d’émoi |
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Sacré, d’un bel émoi, le feu, la fleur de moi ; |
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Mon âme, elle fond sur ton âme et s’y fond toute, |
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Et mon esprit veut ton esprit. |
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Et mon esprit veut ton esprit. Chérie, écoute |
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Moi bien : Or je suis vieux ou presque, et Dieu voulut |
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Te faire de dix ans plus jeune, dans le but |
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Évident d’être, toi, la plausible compagne |
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De ma misère emmi mes châteaux en Espagne. |
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– Ne me regarde pas de tes petits yeux bruns, |
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Naguère, moi compris, les bourreaux de d’aucuns. – |
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Châtelaine de qui je ne suis, las ! le page, |
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Mais le vieil écuyer fidèle et pas trop sage |
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Grâces à ta bonté qui pleut dans le désert |
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Parfois, mais le chanteur familier et disert |
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Rentrant et ressortant par une porte basse, |
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Le berger de tes gras pâturages qui passe |
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Pour sorcier, qui sur toi dresse ses yeux matois |
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Et t’évoque et t’envoûte en son rauque patois, |
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Le moine confesseur, saint homme par sa robe |
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Austère, blanche et noire et qui, dit-on, dérobe |
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Des masses de malice et plus d’un joli tour, |
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L’archer, enfin, qui veille au créneau de la tour, |
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Châtelaine de mes domaines de Bohème, |
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Écoute bien, chérie, écoute bien : je t’aime ! |
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– Et dis à tes cheveux de me luire moins noir, |
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Tes cheveux, pourpre en deuil sur le rouge du soir. – |
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Les gens crieront ce qu’ils voudront : « C’est ridicule, |
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Idiot ! Un barbon ! Où la chair nous accule |
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Pourtant ! « Passe encor de bâtir » et cætera ! |
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Va, toi ! le monde en vain de moi caquettera, |
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Je t’aime, moi, barbon, toi, plus une ingénue, |
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D’une amour, comme de printemps, tard survenue |
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Et d’un élan, aussi, médité, concerné, |
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Mariant mon déclin à ta maturité. |
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O ta maturité plus belle et plus jolie |
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Que telle adolescence à la taille qui plie |
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Et que tels vingt-cinq ans certes très savoureux |
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Mais trop fringants pour faire assez mes sens heureux ! |
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Toi, simple et, par la loi des choses, reposée |
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Moyennant toutefois parfois une fusée |
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De franche passion et de goût aux ébats, |
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Tu sais porter le poids divin de tes appas |
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Comme un soldat instruit porte à l’aise ses armes, |
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Et manier avec autorité tes charmes. |
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Et puis, ô ton bon sens, et puis, ô ta gaîté, |
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Ta raisonnable et fine et sans rien d’apprêté |
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Gaîté ! Sages conseils souvent épicés d’ire |
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Plaisamment simulée et finissant en rire. |
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Le Bottin ne saurait nombrer tes agréments. |
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Ta conversation éclate en mots charmants |
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Plus naïfs que roués, bien que roués quand même, |
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Et pour tout dire enfin, excitants à l’extrême |
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Grâce à ton visage enfantin et grâce à la |
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Lèvre supérieure en avant que voilà, |
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Qui boude drôlement sous quel nez qui se moque, |
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Nez en l’air, nez léger, petit nez qu’un rien choque |
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Et fronce amusamment, sottise ou male odeur, |
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Ou parfum excessif, ou propos em…nuyeur. |
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Quelque méchanceté, dame ! il faut qu’on l’avoue, |
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Te hérisse à son tour – et certes je t’en loue, |
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Mais j’en souffre – et sur moi, non pas étourdiment, |
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Mais de propos délibéré, va promenant |
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Sa herse, tel un laboureur brisant des mottes. |
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– O que tes longues mains, n’étant plus des menottes, |
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Bercent, ne griffent plus mon amour agité. – |
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Mais au fond, bien au fond, cette méchanceté |
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Même m’est salutaire et bonne, tant je t’aime ! |
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Elle fouette mon sang qui coule plutôt blême |
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A cause de la maladie et des ennuis, |
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Elle avertit le casse-cou fou que je suis, |
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Et, par l’effet de la pure logique, amène |
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Mon regret, ou plutôt mon remords, à l’amène |
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Façon que j’ai, des jours de penser et d’agir |
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Et j’entends ma méchanceté propre rugir |
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Et rendre malheureux tel ou tel ou telle autre |
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En dépit de mes airs tout ronds de bon apôtre. |
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Aussi, malgré les pleurs dont tu rougis mes yeux, |
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Je proclame à jamais les torts délicieux. |
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Puis, ces défauts, car tu n’en manques point peut-être |
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Assez, – quelque charmants qu’ils daignent me paraître, – |
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Ne sont rien. Tu me plais. Que dis-je, tu m’es Dieu. |
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Non pas Déesse, tant tu me brûles d’un feu |
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Jovial, et tu m’es maître et non plus maîtresse, |
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Tant ta volonté tonne à travers toute ivresse. |
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Tes défauts ne sont rien que le miroir des miens. |
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Capricieuse avec des retours, ô si tiens ! |
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Colère, point jalouse (est-ce taquinerie ?) |
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Très maussade entre temps, car il faut bien qu’on rie, |
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Gaie à l’excès, car il faut bien qu’on pleure aussi, |
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Et le reste… Mais quoi, tu m’es tout, – et merci ! |
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