XIII |
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Nos repas sont charmants encore que modestes, |
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Grâce à ton art profond d’accommoder les restes |
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Du rôti d’hier ou de ce récent pot-au-feu |
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En hachis et ragoûts comme on n’en trouve pas chez Dieu. |
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Le vin n’a pas ce nom, car à quoi sert la gloire ? |
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Et puisqu’il est tiré, ne faut-il pas le boire ? |
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Pour le pain, comme on n’en a pas toujours mangé, |
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Qu’il nous semble excellent me semble un fait archijugé. |
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Le légume est pour presque rien, et le fromage : |
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Nous en usons en rois dont ce serait l’usage. |
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Quant aux fruits, leur primeur ça nous est bien égal, |
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Pourvu qu’il y en ait dans ce festin vraiment frugal. |
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Mais le triomphe, au moins pour moi, c’est la salade : |
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Comme elle en prend ! sans jamais se sentir malade, |
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Plus forte en cela que défunt Tragaldabas. |
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Et j’en bâfre de cœur tant elle est belle en ces ébats, |
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Et le café, qui pour ma part fort m’indiffère, |
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Ce qu’elle l’aime, mes bons amis, quelle affaire ! |
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Je m’en amuse et j’en jouis pour elle, vrai ! |
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Et puis je sais si bien que la nuit j’en profiterai, |
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Je sais si bien que le sommeil fuira sa lèvre |
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Et ses yeux allumés encor d’un brin de lièvre |
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Par la goutte de rhum bue en trinquant gaîment |
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Avec moi, présage gentil d’un choc bien plus charmant. |
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