| IX |
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Tu fus souvent cruelle, |
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Même injuste parfois, |
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Mais que fait, ô ma belle, |
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Puisqu’en toi seule crois |
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Et puisque suis ta chose. |
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Que tu me trompes avec Pierre, |
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Louis, et cœtera punctum, |
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Je sais, mais, là ! n’en ai que faire : |
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Ne suis que l’humble factotum |
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De ton humeur gaie ou morose. |
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S’il arrive que tu me battes, |
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Soufflettes, égratignes, tu |
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Es le maître dans nos pénates, |
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Et moi le cocu, le battu, |
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Suis content et vois tout en rose. |
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Et puis dame j’opine |
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Qu’à me voir ainsi si |
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Tien, finiras, divine |
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Par m’aimoter ainsi |
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Qu’on s’attache à sa chose. |
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