| I |
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Tu fus une grande amoureuse |
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A ta façon, la seule bonne |
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Puisqu’elle est tienne et que personne |
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Plus que toi ne fut malheureuse |
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Après la crise de bonheur |
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Que tu portas avec honneur, |
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Oui, tu fus comme une héroïne, |
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Et maintenant tu vis, statue |
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Toujours belle sur la ruine |
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D’un espoir qui se perpétue |
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En dépit du Sort évident, |
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Mais tu persistes cependant. |
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Pour cela, je t’aime et t’admire |
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Encore mieux que je ne t’aime. |
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Peut-être, et ce m’est un suprême |
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Orgueil d’être meilleur ou pire |
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Que celui qui fit tout le mal, |
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D’être à tes pieds tremblant, féal. |
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Use de moi, je suis ta chose ; |
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Mon amour va, ton humble esclave, |
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Prêt à tout ce que lui propose |
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Ta volonté, dure ou suave, |
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Prompt à jouir, prompt à souffrir, |
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Prompt vers tout hormis pour mourir ! |
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Mourir dans mon corps et mon âme, |
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Je le veux si c’est ton caprice. |
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Quand il faudra que je périsse |
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Tout entier, fais un signe, femme, |
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Mais que mon amour dût cesser ? |
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Il ne peut que s’éterniser. |
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Jette un regard de complaisance, |
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O femme forte, ô sainte, ô reine, |
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Sur ma fatale insuffisance |
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Sans doute à te faire sereine : |
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Toujours triste du temps fané, |
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Du moins, souris au vieux damné. |
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