| COMPLIES EN VILLE |
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Au sortir de Paris on entre à Notre-Dame. |
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Le fracas blanc vous jette aux accords long-voilés, |
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L’affreux soleil criard à l’ombre qui se pâme, |
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Qui se pâme, aux regards des vitraux constellés, |
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Et l’adoration à l’infini s’étire |
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En des récitatifs lentement en-allés. |
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Vêpres sont dites, et l’autel noir ne fait luire |
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Que six cierges, après les flammes du Salut |
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Dont l’encens rôde encor mêlé des goûts de cire. |
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Un clerc a lu : Jube, domne, comme fallut, |
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Et l’orage du fend des stalles se déchaîne |
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De rude psalmodie au même instant qu’il lut, |
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Le bon orage frais sous la voûte hautaine |
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Où le jour tamisé par les Saints et les Rois |
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Des rosaces oscille en volute sereine. |
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Cela parle de paix de l’âme, des effrois |
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De la nuit dissipés par l’acte et la prière. |
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L’espérance s’enroule autour des piliers froids. |
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C’est la suprême joie, et l’extrême lumière |
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Concentrée aux rais de la seule Vérité, |
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Et le vieux Siméon dit l’extase dernière ! |
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Recommandons notre âme au Dieu de vérité. |
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