XII |
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Tu bois, c’est hideux ! presque autant que moi. |
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Je bois, c’est honteux, presque plus que toi, |
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Ce n’est plus ce qu’on appelle une vie… |
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Ah ! la femme, fol, fol est qui s’y fie ! |
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Les hommes, bravo ! c’est fier et soumis, |
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On peut s’y fier, voilà des amis ! |
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Nous buvons, mais, vous mesdames, l’ivresse |
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Vous va moins qu’à nous, – te change en tigresse, |
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Moi tout au plus eu un simple cochon ; |
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Quelque idéal sot dans mon cabochon, |
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Quelque bêtise en sus, quelque sottise |
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En outre, – mais toi, la fainéantise, |
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La méchanceté, l’obstination, |
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Un peu le vice et beaucoup l’option, |
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Pour être plus folle, sur ma parole ! |
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Que ma folie à moi déjà si folle. |
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Ces réflexions me coûtent beaucoup, |
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Mais ce soir je suis d’une humeur de loup. |
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Excuse, si mon discours va si rogue, |
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Mais ce soir je suis d’une humeur de dogue. |
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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Bah ! buvons pas trop (s’il nous est possible), |
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Ma bouche est un trou, la tienne est un crible. |
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Dieu saura bien reconnaître les siens. |
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Morale : surtout baisons-nous – et viens ! |
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