| VIII |
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Que ton âme soit blanche ou noire, |
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Que fait ? Ta peau de jeune ivoire |
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Est rose et blanche et jaune un peu. |
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Elle sent bon, ta chair, perverse |
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Ou non, que fait ? puisqu’elle berce |
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La mienne de chair, nom de Dieu ! |
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Elle la berce, ma chair folle, |
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Ta folle de chair, ma parole |
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La plus sacrée ! – et que donc bien ! |
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Et la mienne, grâce à la tienne, |
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Quelque réserve qui la tienne, |
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Elle s’en donne, nom d’un chien ! |
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Quant à nos âmes, dis, Madame, |
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Tu sais, mon âme et puis ton âme, |
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Nous en moquons-nous ? Que non pas ! |
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Seulement nous sommes au monde. |
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Ici-bas, sur la terre ronde, |
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Et non au ciel, mais ici-bas. |
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Or, ici-bas, faut qu’on profite |
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Du plaisir qui passe si vite |
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Et du bonheur de se pâmer, |
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Aimons, ma petite méchante, |
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Telle l’eau va, tel l’oiseau chante, |
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Et tels, nous ne devons qu’aimer. |
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